Teodicea (Analepsia CXL)

Grutas perpetuas que residen entre histeria persistente
fluyendo cual borbotones hacia el jardín de las gardenias.
Brechas que se unen de par en par, de trío en trío,
cruel líquido hemático que mancha y que empapa al hastío
de un fruto perenne y rasposo plagado de tenias,
criatura eclesiástica, abstracción existente.

Padre de todas las razas, delta de todos los ríos,
susurro plagado de ultrajes sin rumbo,
residuo de tiempos aún inconclusos,
bagaje que teje usos y desusos,
coloca momentos exactos, sin tumbo,
punto de fuga donde desembocan los mil desvaríos.

Tras la cortina de múltiples cromos,
confusa, mareante, llama que titila,
escondes tu espalda desnuda, dos platos
que un hombre, mil hombres, te adjudicaron.
La antorcha mistérica que hurtó Prometeo
persiste en tus manos pese al vil saqueo,
pues nunca el grillete del pie se zafaron
para elevarse por cirros y estratos
hacia donde el ojo de bronce vigila;
guardián del secreto: ¿quién realmente somos?

Mientras en ufanos y ásperos suelos

reposan rodillas repletas de llagas
esperando al demiurgo, sagrado mensaje,
su cálido beso, perfume de muerte,
vigilia del sueño de la carne inerte,
beber el amargo y el dulce brebaje,
millones de almas sin trusas ni bragas
rezan silenciosos, sin bríos ni duelos.

Simplemente… esperan creyentes a nadie en eterno presente.