"El propósito no es sino el esclavo de la memoria,
De violento nacimiento pero poca validez,
Que ahora, inmaduras las frutas, se pegan al árbol,
Pero caen sin sacudirlas cuando están maduras.
Muy necesario es que olvidemos
Pagarnos a nosotros mismos lo que nos es debido.
Lo que a nosotros mismos en la pasión proponemos,
Acabada la pasión, el propósito lo pierde.
La violencia tanto del dolor como de la alegría
Sus propias ejecuciones consigo mismos destruyen.
Donde la alegría más festeja, más se lamenta el dolor;
El dolor se alegra, la alegría pena, por un leve accidente.
Este mundo no es para siempre, y no es extraño
Que también nuestros amores con nuestras fortunas cambien,
Pues es una cuestión que todavía tenemos que probar
Si el amor guía la fortuna, o la fortuna al amor.
Caído el gran hombre, mira huir a sus favoritos;
El pobre ascendido hace amigos de enemigos;
Y hasta ahora el amor cuida de la fortuna:
Pues al que no lo necesita nunca le faltará un amigo,
Y quien necesitado pone a prueba a un amigo hueco
Directamente lo repara para enemigo suyo.
Pero conviene terminar donde empecé,
Nuestras voluntades y nuestros sinos corren tan contrarios,
Que nuestros planes pronto son derribados:
Nuestros pensamientos son nuestros, sus finales nada tienen de nuestros."
William Shakespeare, 1601
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